LA GRAN ESTAFA (Y 2)

Una vez debidamente procesados los resultados de las elecciones, se amplia el círculo de estafadores y paso a incluir en el a mis conciudadanos.  No a todos, por supuesto, únicamente a aquellos que consideran adecuado continuar como hasta ahora.

Ni siquiera mi botijo (culto y viajado) encuentra palabras para argumentar un inmovilismo que duele mucho y que huele mal pero creo que tampoco los inmovilistas son capaces de hacerlo.  Me refiero a argumentar de verdad, con solidez y peso, algo mas que que un "vade retro" ante aquellos advenedizos que, adornados con cuernos y rabo, pretenden asaltar el poder y asentar sus rojas posaderas en los lustrosos sillones reservados al color inmaculado de los que se sienten elegidos por disignio divino o algo peor.

Y luego nos quejaremos, faltaría más, amargamente.  Lo cierto es que tenemos lo que nos merecemos, lo que realmente necesita el rebaño de borregos en el que nos hemos convertido.  Así nos va y así nos seguirá yendo .......

Lo que me resulta ciertamente inexplicable es como aquellos "descamisaos" que curran mas horas de las que tiene el día y sudan a raudales para sobrevivir mas o menos dignamente son, precisamente, los mas recalcitrantes reaccionarios.  Los españolitos semos asín, oiga.

EL DERECHO A HUELGA

Viernes 10 de junio, 8'30 de la mañana, estación de cercanías de Atocha, anunciada huelga de maquinistas con unos servicios mínimos del 70%.

Accedo al tren y observo con sorpresa que inicia su marcha con una puerta mal cerrada, entreabierta.  Tal y como ya sospechaba, una vez abandonada la estación y ya en el túnel que solo admite el paso de un convoy, soporto estoicamente una brusca parada originada por el hecho de que esa puerta no se cierra por completo con el consiguiente riesgo para los viajeros.  Quince minutos después se reanuda la marcha.

Ninguno de los afectados teníamos, en aquel momento, dudas acerca del hecho que motivó la salida del tren de la estación y la posterior parada bloqueando el túnel.  Resulta mucho mas efectivo bloquear el túnel por el que pasan 5 líneas de cercanías que permanecer en la estación facilitando el tránsito de las otras líneas.  En definitiva, una huelga prostituida para causar el mayor daño posible.

Creo que el responsable debería tomar medidas contra esta forma de actuar, medidas disciplinarias (léase despidos) y, a ser posible, sin indemnización ni derecho a percibir el desempleo.  No digo esto como fruto de un calentón, lo digo porque el ejercicio de un derecho legítimo no puede ni debe devenir en comportamientos que convierten el derecho a huelga en un fraude de ley.

He padecido muchas huelgas similares en cercanías y esta forma de actuar es recurrente y debe ser atajada.

LA GRAN ESTAFA

Hoy mismo se ha confirmado que habrá nuevas elecciones.  Personalmente me siento estafado.  Lo limitado de mis capacidades hace que no pueda entender el empecinamiento del PSOE en fijar como punto de partida para encontrar los apoyos necesarios un acuerdo con C´s que, de facto, impedía conseguir el objetivo presuntamente perseguido.  Y digo presuntamente porque en ningún momento he creído a Pedro Sánchez.
Mis convicciones se han visto traicionadas por el partido que mejor podría representarlas o, al menos, por el partido que pensaba que mejor podría representarlas.  El PSOE únicamente se ha preocupado de proteger un espacio de la izquierda que PODEMOS ha intentado ocupar y, resulta palmario, eso no es lo que estaba pidiendo el votante socialista.
No discutiré ni negaré que PODEMOS ha cometido errores graves, errores de principiante que es ciertamente lo que es.  Pero apoyarse en esos errores, sean cuales fueren, para otorgar una nueva oportunidad al PP (oportunidad que sin duda aprovechará) resulta impresentable, tontería de manual que en mi caso le va a pasar factura.
A cada uno le duele lo suyo y a mi me duele el PSOE.  Me duele y me jode, me jode mucho.  Me jode hasta el punto de que no volveré a caer en el error de creer en los que, definitivamente, no me representan.  En aquellos con los que tengo poco o nada que ver ni ética ni estéticamente, basurilla que huele mal aunque se intente sepultar la mierda bajo toneladas de cosméticos.
En fin, este ciudadanito de a pie no vuelve a coger una rosa en su vida.  Este ciudadanito de a pie, cuyas ideas y convicciones si son socialistas, va a dar la espalda a los que solo lo son de boquilla y a los que deseo un derrumbe estrepitoso.
Aquel que busca y encuentra merece una felicitación y desde aquí les envío la mía ......  ¡¡Felicidades Sr. Sánchez!!  ¡¡Felicidades y que le vayan dando!!

Y diré mas ...... hay lugares donde la política se hace de una manera diferente, donde los políticos son diferentes.  Los hay y tenemos en este país un ejemplo muy claro.  El País Vasco, sin ir mas lejos.  El PSOE tuvo la oportunidad de apostar por Eduardo Madina y no lo hizo,  craso error que esta pagando caro y mas caro lo pagará en un futuro inmediato. Quienes ejercen la política en el País Vasco tienen una actitud muy diferente al resto y hay que decirlo alto y claro.  Tan alto y tan claro como que son, en general, personas más honradas, con una ética definida y definible.  Incluso Mariano tuvo que tragarse allí el famoso "estamos hasta los cojones".

Para terminar me gustaría saber donde quedamos los votantes, donde van a parar nuestras opiniones.  Pienso que hasta los afiliados forman parte del aparato de cada partido y se olvida que todos ellos (partido, aparato y afiliados) no serían nada sin los votantes, pero eso ¿a quien le importa?

DE TAHURES, TRILEROS Y FULLEROS

Dice mi botijo que ha recibido carta de unos primos lejanos que tiene en Argentina.  Sin haber salido de mi sorpresa, inicia el relato de las andanzas de un antepasado suyo con mucho predicamento entre los de su estirpe, gaucho viejo que compartió camino con Cafrune y que, según me cuenta, fue testigo de como Atahualpa Yupanqui no pudo soportar los chirridos y engrasó, finalmente, los ejes de su carreta.  Me cuenta también como se encontraba en el lugar en el que perdió su brazo derecho, al ser atropellado siendo niño, René Lavand, y que puede dar fe del enfrentamiento entre este y "el cumanés", afamado tahúr donde los haya.

Me puede la curiosidad y localizo en YouTube el vídeo del propio Lavand relatando el episodio.  Impresionante, podéis verlo aquí truco espectacular.  Retornado a la realidad, sin saber por qué razón, caigo en la cuenta de que vivimos en un país de tahúres, de trileros, de fulleros.

Aquél que nos metió en una guerra y que consiguió para España "beneficios inimaginables" según el hermanísimo de Bush.  Trilero fino, tramposo de manual.  Que decir de su ilustre cónyuge, botella siempre vacía, que osa jugar al póker sin distinguir los tréboles de los bastos ni las peras de las manzanas.  Normal, para una cabeza llena de mineral resulta un misterio el reino vegetal.

Aquél otro que negaba pertinazmente la llegada de la crisis que padecemos sin tener culpa.  Fullero de poca monta que cayó por su propio peso.

¿Y los medios de comunicación?  Voceros de sus amos, prietas las filas y firme el ademán.  Un Frente de Juventudes moderno que deja atrás el original.  Tahúres, mentirosos sin penitencia, de momento.

Tahúres, trileros y fulleros los ha habido siempre, pero la concentración por metro cuadrado en este país es para escandalizarse y es como para ir pensando en deshacernos, por la vía mas rápida, de unos cuantos.

P.D.:  Me viene a la memoria una letra de Tahúres Zurdos:

       "Dinero. Pólvora, palabras, perfumes de salón.
       No salgas... Oh, no salgas!!!
       Un disparo que da en tu cinturón, en tu hebilla de plata.
       Qué suerte tienes, tahúr."

EL GRAN HERMANO

Llego a casa con hambre, ni sólidos ni líquidos desde el café de las 10'30, y sorprendo a mi botijo ojeando la edición digital de El Mundo.  Me recuerda que el asunto sobre el que trata la noticia lo hemos comentado en varias ocasiones y que nunca nos hemos puesto de acuerdo.  Leo con atención mientras soporto una ráfaga de yatelodijes y las consiguientes risas socarronas.

Podéis leerlo aquí: noticia google elmundo  "El abogado general de la UE da la razón a Google, que no tiene que borrar contenidos de su índice."

Es el derecho al olvido un tema de moda.  Los buscadores de internet sacan a la luz informaciones que ya teníamos olvidadas.  Esa deuda publicada en un boletín oficial, esa foto que alguien ha colgado en Facebook, aquél currículo de cuando no conseguíamos encontrar trabajo y así hasta el infinito.  Se me ocurre que, si quisiera contratar a alguien, me parecería lo más normal intentar obtener información para saber a quien estoy contratando.  Se me ocurre también que no lo entendería, e incluso me parecería mal, si le doy la vuelta a la tortilla y soy yo el cotilleado. Es lo que tiene la condición humana, contradicción como primer apellido.

Internet ha revolucionado el mundo, resulta indudable.  Y ahora, una vez abiertas las puertas, pretendemos cerrarlas alegando un presunto derecho a la intimidad y a la propia imagen.  Los buscadores de internet únicamente nos dicen donde encontrar los datos que buscamos, no son los dueños ni los responsables de esos datos ni de esas informaciones.  Tenemos perfiles en varias redes sociales, contamos en blogs como este nuestras opiniones e ideas, divulgamos imágenes e información a diestro y siniestro sin, en muchas ocasiones, ser totalmente conscientes de lo que estamos haciendo.  Nuestro móvil nos delata cuando recibimos o enviamos mensajes, whatsappeamos sin compasión como si nos fuera la vida en ello.  Aireamos, en definitiva, nuestra vida a todo aquél que quiera escucharnos e invocamos después un derecho a la privacidad que previamente hemos hecho trizas.

Ese gran hermano que todo lo ve, ese ojo al que nada se le escapa, es un ojo humano.  O tal vez no ......

EL HOMBRE QUE SE COMIO EL MUNDO

Deportado de su Tenerife natal a la tierna edad de un año, pasó su infancia y adolescencia a caballo entre Marruecos y el Sahara.  Submarinista, periodista, inventor, corresponsal de guerra, escritor de éxito, director y guionista de cine, aventurero conocedor de más de un centenar de países.

Tengo la impresión de que hay una clase de personas a las que el mundo se les queda pequeño, que no han nacido para conocerlo sino para comérselo.  Hace apenas unos días, en la Feria del Libro de Madrid, tuve la oportunidad de estrechar la mano de uno de esos hombres, de cruzar unas frases con él, de comprobar que las arrugas de su rostro no son otra cosa que pozos de experiencia.

Alberto Vázquez-Figueroa le ha sacado jugo a la vida y aún le queda mucho por sacar.  En su web, www.vazquezfigueroa.es, se define a si mismo en la presentación de su obra Siete vidas y media: "Novelista, buzo, reportero de guerra, cazador de elefantes, inventor, mujeriego nato…".  Si sumamos a todo esto lo que he indicado al comienzo, todavía no esta completa su lista de actividades e inquietudes.

Con la misma maestría y sencillez me ha hecho entender la vida y el pensamiento de un Tuareg como me ha incitado a vivir platónicamente enamorado de Yaiza.   A través de sus obras y de sus personajes se ha convertido para mi en un desdonocido habitual, y no es esa una categoría de importancia menor ni mucho menos.  Mi vida, nuestras vidas, están llenas de desconocidos habituales y algunos de ellos llegan a tener una relevancia que les sitúa muy por encima de los conocidos ocasionales.

Su faceta humana no me ha decepcionado.  Sale a relucir en las múltiples entrevistas concedidas a prensa, radio y televisión a lo largo de los años.  Pero, permitidme la osadía, destaca muy especialmente su intervención en el reportaje Catástrofe de Ribadelago,  del programa de TVE Documentos TV que fue emitido en enero del 2009 coincidiendo con el 50 aniversario de la tragedia.  Me impactó por su crudeza y por las emociones que traslada desde el otro lado de la cámara y que, finalmente, le vencen.

Desde aquí mi admiración y mi respeto por todos aquellos que han tenido y tienen el coraje y la gallardía de comerse el mundo a bocados sin temor a atragantarse.  Con Alberto Vázquez-Figueroa y con sus obras he coincidido en el tiempo, pero a muchos otros que ha habido antes, y que habrá después, nunca tendré ocasión de estrecharles la mano.

Esa especie de alter ego que es mi botijo asiente y me confiesa que también entre los de su estirpe hay comedores de mundo.  Pero esa es otra historia de la que tal vez hablaremos ......

CON ACRITUD (Y 2)

Una vez puesto en marcha el ventilador la mierda se esparce en todas las direcciones, y así debe ser.  Los ciudadanos también tenemos nuestro cupo de mierda ganado a pulso.

 

Es este un país en el que reina la ignorancia, un país de ignorantes y cenutrios.  El nivel cultural medio provoca la carcajada de mi botijo y cuando busco argumentos para borrarla no los encuentro.  Las comparaciones tampoco sirven, no tengo ningún interés en comparar nuestro nivel cultural con el de otros países porque no quiero ver ni la paja ni la viga en el mio.

En octubre de 1982, sin haber cumplido los 18, me encontraba recolectando patatas, echando una mano a la familia a cambio de dinero, en un pueblecito del norte.  Mi tío, persona cabal, honrado, honesto y dueño de esa sabiduría que solo tienen los que viven de la tierra, me preguntó que pensaba sobre las elecciones generales que se iban a celebrar pocos días después.  Pensé que todo el mundo sabía que el PSOE ganaría las elecciones, pero mi tío me sorprendió con su convicción de que Suarez sería el vencedor.  No seré yo quien critique la capacidad de aquel que, desde niño, ha vivido para trabajar.  Trabajo duro que curte la piel y el carácter, pero no la inteligencia.  Trabajo de sol a sol cultivando la tierra, para eso no hace falta cultura pero si brazos fuertes.

Han pasado más de treinta años y permanecen incorruptos los ignorantes y los cenutrios.  Un porcentaje importante, muy importante, de los españoles no cultiva ni la tierra ni la cultura.  Vive en ciudades que fagotizan a las personas, ni tiene brazos fuertes mi inteligencia que les sustituya.

Oigo todos los días como se demonizan las subvenciones y las ayudas, siempre y cuando su supresión no le afecte a uno mismo.  Como se denigra lo público, pero que los servicios estén ahí cuando se necesiten, faltaría más.  Se tacha de vividor al que se deja la piel por un salario miserable con el que a duras penas se subsiste.  Rebuznos, rebuznos y más rebuznos.

 

Rebuznar no esta mal, permite la comunicación con otros seres rebuznantes.  Lo malo es que, mientras asistimos al concierto de rebuznos, este país navega al albur de los vientos que soplen y los girones en los que se está convirtiendo quedan enganchados en la primera rama que encuentran.

 

P.D.: aquí no se libra ni Dios.  Ignorante, cenutrio y rebuznante, el primero un servidor.

 

CON ACRITUD

Me jode, me jode mucho, que me traten como a un idiota.  Me jode porque no me considero ni tonto ni poco inteligente.  Pero lo que más me jode es recibir ese trato por parte de la caterva de impresentables que nos gobierna.  Por suerte soy un ciudadano anónimo que no tiene la obligación de ser correcto en sus manifestaciones y, por tanto, voy a dar el mismo trato que recibo.

Hay que tener muy mala leche para, un día tras otro, tomarnos el pelo a todos intentando convencernos que estamos en el buen camino.  Personajes sacados de la España más casposa y clerical, meapilas de tres al cuarto, están consiguiendo que volvamos a épocas que creímos pasadas para siempre.

Montoros, gallardones, aguirres, rubalcabas, mases, sorayitas, cospedales, matos, pepiños, urdangarines, infantas, barcenillas, etc.......  causan a un buen número de ciudadanos auténticas arcadas cuando están callados.  Cuando abren la boca, ni os cuento.  Asco, mucho asco.  Estarían monísimos rebozados en mierda, mierda rebozada en mierda.

Privatizar la sanidad, la educación, el registro civil. Poner tasas judiciales, subir los impuestos, recortar los salarios públicos.  Suma y sigue.  Mientras tanto, los de a pie vivimos cada vez peor, con menos ingresos tenemos que sostener un país que otros, los otros, se han encargado de arruinar.  Pero da lo mismo, aquí no deja el sillón ni Dios.  Tal vez si les pusieramos unas brasas debajo ......

De Rajoy prefiero no hablar, ya me parece un sacrilegio escribir su apellido con mayúscula.

Mi ateísmo se confirma.  Si existiera un Dios, que va a ser que no, hace tiempo que se habría llevado por delante a toda esta gentuza.  En otros tiempos habrían sido perseguidos a pedradas, colgados de cualquier árbol o pasados por la guillotina.  Tienen la dicha de vivir en un mundo presuntamente más civilizado.

Personalmente no los recordaré cuando ya no estén aquí, aunque lo que me gustaría es no haber tenido que padecerlos.

 ¡¡ Que tarde llegó el aborto !! 

MADRID POR LOS CIELOS

Jueves 2 de mayo, Día de la Comunidad de Madrid.  Después de comer, con un cafelito y un chupito mi botijo sería el más feliz del mundo.

Palacio de Cibeles, sede del Ayuntamiento de Madrid, cuatro de la tarde.  Es posible acceder a una cafetería habilitada en la terraza de una de las plantas altas y desde la que se tiene una visión privilegiada de la ciudad.   Desconocíamos su existencia pero nos parecía una buena idea poner a disposición de los ciudadanos un lugar en el que pasar un rato agradable dentro de tan emblemático edificio.

Dicho y hecho, subimos en ascensor a disfrutar de las vistas y del cafelito.  Me mosquea no ver por ninguna parte una relación con los precios de las consumiciones y sospecho que no van a ser asequibles.  Mi sospecha se confirma cuando pregunto a uno de los camareros el precio de un sencillo café con leche.

- Son cuatro cincuenta, caballero. (750 de las antiguas pesetas)

- ¿Y un refresco?

- Séis euros, como mínimo. (1000 de las antiguas pesetas)

Con los pelos como escarpias, rumbo a la salida y sin parar hasta llegar a la calle.  Por el camino me surge la duda de si, tal vez, exista la posibilidad de solicitar una subvención.

Me comenta mi botijo que semejantes precios solo se justifican si el café lo sirve la ilustre alcaldesa, Ana Botella, con cofia y faldita corta o, en su defecto, el expresidente Aznar en deshabillé.  Insinúa que el precio del cubata debería llevar incluido algún servicio especial.

Manda güevos.

MI AMIGO JOHNNIE

Nada fuera de lo normal.  En una calle estrecha cualquier sonido se amplifica y es capaz de, por un momento, hacer dudar al cerebro.  Décimas de segundo angustiosas seguidas por esa sensación de poder que da saber que todo está bajo control.

 

La inquietud regresa más velozmente de lo que se alejó,  No es un ruido cualquiera lo que escucho, prestando la atención necesaria llego casi de inmediato a la conclusión de que lo que estoy escuchando son pasos.  Aumento el ritmo de mi caminar, intentando mantener la calma.  No lo consigo, noto en las sienes la aceleración del pulso y un sudor frío rocía mi cara consiguiendo que la suave brisa que provoca mi propia velocidad parezca cierzo invernal.

 

La punzada del miedo se hace mas intensa, cada vez los pasos suenan mas cerca de mi.  Considero seriamente la posibilidad de echar a correr sin saber muy bien hacia donde dirigir la huida.  Desecho la idea a la vez que, impulso repentino y poco meditado, doy media vuelta dispuesto a enfrentarme cara a cara con quien quiera que sea.

 

Hasta aquí puedo recordar.  En el segundo siguiente, abandonado morfeo, estoy despierto sin abrir los ojos, aunque con la misma respiración agitada y el mismo sudor en el rostro.  Me duele la cabeza, me duele todo y muevo el cuerpo sobre el colchón intentando encontrar una postura mas cómoda.  El brazo derecho aterriza sobre algo frío y viscoso que no identifico en un primer momento.  El mal olor me confirma que el vómito es real y salto como un resorte para refrescarme la cara y quitarme la porquería de encima.

 

Aún no demasiado presentable, me dirijo al salón.  Allí, sentado, está mi botijo ojeando un periódico.  Son las cuatro de la tarde y me mira displicente mientras deja el periódico sobre la mesa y se va.  Caigo pesadamente sobre el sillón y mi vista se posa sobre el titular.

 

"El Consejo de Ministro de mañana pondrá en marcha nuevas medidas de austeridad".

 

Vuelven el sudor frío y la respiración agitada.  Desaparece todo rastro de dolor.  Mi botijo regresa.

 

- ¡¡ Cuanto daño hace el alcohol !!  -me dice-.

- He tenido una pesadilla angustiosa -contesto intentando disculparme-.

- La auténtica pesadilla la tendrás cuando conozcamos las nuevas medidas de austeridad.

 

Me sonríe condescendiente, con una mueca irónica que me hace recordar a Chucky.  Vuelve el dolor de cabeza y decido darle el tratamiento adecuado.  Mi viejo amigo Walker, Johnnie Walker, sabe lo que hay que hacer.